Bee Island

Ты чувствуешь липкий мед на лапках, когда первая волна атак впивается в стенки улья. Они придут снова — с гудением пропеллеров и запахом гари. Их бомбы оставляют на сотах черные ожоги, а яд висит в воздухе сладковатым туманом. Ты строишь, а они ломают. Ты растишь, а они жгут.

Выбор прост: пулеметы или мирные пасеки? Каждая технология — это трещина в будущем. Одни ведут к перемирию, другие — к полям, усыпанным обгоревшими крыльями. Ты слышишь писк личинок в детских садах? Это новый отряд рабочих… или солдат.

Семь видов ресурсов — семь вкусов на языке. Одни горчат, как пыльца после дождя, другие прилипают к жабрам, как смола. Фабрики гудят, соты трещат под весом пушек. Расставишь их неправильно — и улей захлебнется в собственной нехватке.

А потом наступает тишина. Только шелест крыльев дозорных да далекие взрывы где-то за горизонтом. Успеешь ли?