Necrophosis

Тыкнешься лицом в сырость бетона, втянешь воздух — и сразу почувствуешь, как на языке оседает привкус ржавчины и старой штукатурки. Это не прыжок из-за угла, нет. Здесь страх сочится медленно, как воск от оплывающей свечи... капля за каплей.

Головоломки? Они здесь шевелятся. Живут. Каждое решение — будто сдираешь с раны засохший бинт: сначала больно, потом странное облегчение, а под ним — новая плоть, розовая и слишком уязвимая.

Ты слышал, как скрипят половицы в пустом доме? Вот и здесь звук преследует: то ли шаги за спиной, то ли стук собственного сердца в пересохшем горле. А запах... он въедается в одежду, въедается в кожу. Гнилые доски. Плесень. Что-то сладковатое, от чего сводит желудок.

Историю тебе не расскажут. Её придётся выковыривать из-под ногтей — кусочек за кусочком, вместе с грязью и запекшейся кровью. Каждая загадка оставляет шрам. Каждый ответ рождает новый вопрос... а ты уверен, что хочешь знать?

Здесь нет монстров в классическом смысле. Но попробуй провести рукой по стене — почувствуешь, как штукатурка дышит под пальцами. Всё вокруг кажется чужим сном... или ты сам стал частью чьего-то кошмара?

Это не игра. Это зеркало, которое покажет тебе изнанку твоих страхов — тех самых, что ты прячешь даже от себя. Оно будет ждать, пока ты не дрогнешь... не отвернёшься... не проснёшься в поту среди ночи с одним вопросом на губах: *а что, если это не конец?*