RUSSIAPHOBIA

Ты просыпаешься в промозглом подвале где-то под Минском — запах сырости въелся в кожу, а скрип шагов над головой отдаётся в висках. В кармане жжёт фальшивый паспорт, а на запястье — следы от наручников. Помнишь инструкцию? Там, между строк, сквозило что-то вроде «спаси этих ублюдков от них же самих».

Кооператив: трое таких же потерянных, как ты, лихорадочно сверяют карты с гугл-транслейтом. Один уже наступил на грабли с надписью «распил бюджета» — теперь его нога хрустит подозрительно. Надо успеть до рассвета: вычислить вора в погонах, который тащит чемодан с деньгами через заброшенный завод. Там пахнет мазутом и надеждой.

Одиночка — это когда тебе поручают «уборку». Не ту, о которой подумали. Резиновые сапоги чавкают в чём-то тёплом, а на горизонте маячит силуэт… очень знакомый. Тот самый, с экранов. Он что-то бормочет про «суверенитет», но ты уже знаешь — где-то здесь зарыта флешка с его голосом, записанным в момент слабости.

А потом Гаага. Нет, не город — звук этого слова, щелчок камеры, холод металлического стула под бёдрами. Или это просто скрип качелей в детском парке? Всё смешалось: бандиты с госнаградами, русские с ледяными взглядами, американцы, которые почему-то говорят на ломаном белорусском…

Квест начинается с брифинга в душной комнате — пот стекает по спине, а голос в наушниках шепчет: «Если поймают — мы тебя не знаем». Ты веришь?