Chasing the Unseen

Он идет, а под ногами — то камень, скользкий от влаги, то внезапная пустота, и стопа проваливается в туман, будто в вату. Воздух пахнет железом и чем-то старым, забытым. Шепот цели — не голос, а скорее зуд в костях, едва различимый за шумом крови в ушах.

Горы здесь не горы. Они сгибаются, как спина спящего великана, покрытая мхом-шерстью. Ты цепляешься за выступы — они теплые. Пульсируют. Однажды ты сорвешься (конечно сорвешься), и падение будет долгим, но земля встретит тебя мягко, как одеяло. Или не встретит?

На горизонте шевелится что-то огромное. То ли дерево, то ли ребро. Оно дышит — ты чувствуешь ритм кожей. Подойти ближе? Рискнуть? Но игра не про смелость. Она про то, как колени дрожат от высоты, а пальцы немеют, впиваясь в скользкую поверхность. Про холодный пот на спине, когда понимаешь: этот мост из живых ветвей сейчас свернется клубком...

А потом — вид сверху. Весь мир вдруг складывается в узор, как морщины на ладони. Может быть, это и есть ответ? Или просто еще один вопрос...

Здесь нет врагов. Только ветер, который шепчет тебе в щеку обрывки мелодий. Только тени существ, проплывающих вдали — их глаза мерцают, как заблудившиеся звезды. Ты идешь дальше. Потому что хочется узнать: что будет, если дотронуться до той стены — она же явно бьется, как сердце?