Bookbound Brigade

Ты просыпаешься в чернильной луже. Вязкой, пахнущей пылью и старыми переплетами. Вокруг — обрывки страниц, шепчущие на забытых языках. Твои спутники? Лица мелькают, как тени под фонарем: вот горделивая осанка, вот крючковатый нос, вот плащ, шуршащий шелком тревоги... Знакомо? Почти. Но имена уплывают, как чернила в воде.

Бригада из книжных скитальцев — не герой, а толпа. Каждый тащит за собой груз чужих историй: один рубит воздух рапирой с грацией кота на горячей крыше, другой шепчет формулы, от которых дрожат стены. Ты помнишь их подвиги? Нет. Они тоже.

Мир скрипит переплетами, распахивается, как нож в старом детективе. Здесь за каждым углом прячется алхимический запах пергамента и треск костей под кожей монстров. Тебе предложат битву — не честную. Толпы противников вылезают из маргиналий, как тараканы из-под строк.

Но есть и другое: потайные комнаты, где воздух густеет от невысказанных слов. Вернешься позже — с новыми силами, с памятью о забытом жесте — и стена рассыплется в буквы. Кто прятал здесь сундук? Может быть, ты сам...

Боссы — это не просто чудовища. Они — воплощенные метафоры: страх сжимает горло ледяными пальцами Гренделя, а жадность пульсирует жирными пузырями в брюхе дракона... Узнаешь их?

Здесь нельзя доверять глазам: иллюстрации оживают, но сохраняют дрожь акварельных мазков. Тропинка может оказаться строчкой из сонета — наступишь не так, и рифма укусит за лодыжку...

Ты будешь умирать. Часто. Потому что мир не прощает тех, кто забыл свои корни. Но каждая смерть — это просто оборванная глава. Перелистнешь страницу — и снова в бой, пока пальцы не запомнят вес каждого клинка в твоей пестрой орде...