Urban Strife

Просыпаешься — и сразу вкус железа на языке. Голова гудит, как трансформаторная будка после удара молнии. Кто-то бормочет: «Очнулся...» Ты не помнишь, как сюда попал, но вонь гниющей штукатурки и жар от самодельной печки говорят — это надолго.

Мир теперь живет по другим правилам. Здесь не делятся. Здесь отбирают. Даже воздух кажется густым от подозрений, а каждый шаг заставляет мышцы напрягаться, будто идешь по битому стеклу.

Выбираешь сторону. Не из благородства — просто голод сводит живот, а у этих есть еда. Они кинут тебе консервы, патроны, может быть, даже флягу с мутной водой... а взамен потребуют то, что осталось от твоей совести.

Ты идешь по пустым улицам, где ветер шевелит обрывки газет с заголовками про «светлое будущее». В рюкзаке скрипит пустая тара — если повезет, наполнишь ее чем-то полезным. Но удача здесь пахнет порохом и кровью.

Бои — это не спецэффекты, а медленный танец смерти. Шаг влево, выстрел, хруст костей под ботинком... экипировка трещит по швам после каждого вылазки. Попробуй починить броню ржавыми инструментами — пальцы тут же вспомнят, что такое настоящая боль.

А еще эти люди. Они смотрят на тебя пустыми глазами и ждут решений. Ты для них то ли спаситель, то ли очередной труп с отсрочкой... Сможешь ли услышать их шепот сквозь гул собственного страха?

И главное: когда все закончится (а оно закончится), ты точно будешь знать цену своим выборам. Но будет уже поздно.