Lord of the Wilds

Просыпаешься в развалинах с пеплом на губах — это твое новое королевство. Ветер шепчет обломками чужой истории, а земля под ногами липнет, как недопетая клятва. Ты не правитель, пока не заставишь голодных рубить деревья с той же яростью, с какой волки грызут кости...

Первые бревна скрипят под топорами, но запах смолы — слабый противник для вони гниющего мяса за холмом. Построишь лесопилку — получишь доски. Доски станут стенами. Стены спасут от того, что шуршит в кустах после заката. Или нет?

Оружие ковать легко, пока не поймешь: каждый гвоздь в латах солдата — это украденный у поля кусок хлеба. Пехотинцы маршируют ровно до первой стрелы в горле, лучники цепляются за деревья, будто дети, а конница... Конница пахнет страхом и потом, когда орочьи факелы зажигают амбары.

Но ты учишься. Башни растут как грибы после дождя — каменные пальцы, тычущиеся в слепое небо. Маги в их вершинах бормочут заклинания, от которых трескается кожа на костяшках. Огонь? Лед? Нет, главное — звук: хруст костей под ледяными осколками или вой оборотня, вспыхнувшего факелом...

А потом приходят они. Те, кто не спит. Шорох сотни скелетов похож на дождь из сухих игл. Жрецы шепчут молитвы — их голоса дрожат, как пламя на ветру. Ангел? Да, но его крылья пахнут кровью и ладаном...

Ты думаешь, это стратегия? Это глоток воды перед новой волной огня.