Stronghold: Warlords

Песок скрипит под сапогами строителей, когда ты размечаешь первые плантации. Рисовые поля тянутся к реке, как пальцы голодного — но хватит ли урожая, когда придут монгольские всадники? Стены растут медленно, кирпич за кирпичом, а запах обожжённой глины смешивается с дымом кузниц.

Ты чувствуешь спиной их взгляды — крестьяне шепчутся у колодца. Слишком высокие налоги? Или может, им не нравится твой новый генерал... тот, что пахнет сакэ и порохом. Он умеет поджигать вражеские обозы за три ли до рассвета, но его люди воруют кур из амбаров.

Огонь. Всегда огонь. Требушеты швыряют гнилые туши за стены врага, взрывные быки месят грязь с костями, а пикинёры в лаковых доспехах хрустят, как лед под колесницей. Самураи красивы, пока их клинки не застревают в рёбрах осаждающих.

А потом — тишина. Ты слышишь, как мыши грызут зерно в опустевших складах. Храм спасёт настроение толпы? Или проще поставить дыбу на рыночной площади... Крик сороки падает с частокола, когда первый бунтовщик вздрогнет на копье.

Четыре культуры сплетаются в клубок: монгольские луки свистят сквозь бамбуковые заросли, китайские огнемёты оставляют на земле чёрные языки. Войска Вьетнама скользят между деревьев, как тени после заката... А твои лучники? Они мёрзнут на вышках, растирая онемевшие пальцы.

Ты помнишь запах горящего шёлка? Так пахнет победа, когда огненный шар разрывает вражеский штаб. Но генералы — не вечны. Одного унесла лихорадка, другой напился перед битвой... Кто следующий? Может быть, тот юнец с лицом, покрытым оспинами...