Mechcommander

Горячие выхлопы реакторов плавят снег под шагающими монстрами. Ты не командуешь — ты *чувствуешь* их стальные мускулы, слышишь скрежет гидравлики, когда пятнадцатиметровый убийца разворачивает торс, чтобы послать заряд плазмы в спину убегающему разведчику. Это не пошаговая шахматная партия — здесь пульс бьется в такт тревожным сиренам радара.

Тридцать миссий. Тридцать раз твои пальцы будут дрожать над кнопкой аварийного отступления, когда на экране мелькнет предупреждение: *критический урон центрального торса*. Ты соберешь отряд из двенадцати машин, но запомнишь каждого пилота — вот этот щурится, прицеливаясь сквозь дождь, та слишком любит прыжковые двигатели, оставляя за собой следы расплавленного асфальта...

Порт-Артур. Планета пахнет гарью и озоном. Здесь небо принадлежит Дымчатым Ягуарам, а земля должна стать твоей. Захватывать, защищать, уничтожать — стандартные приказы, пока не увидишь, как твой тяжелый "Ястреб" теряет левую руку от удара гаусс-пушки и все равно идет вперед, давя гусеницами вражеский "Коммандо".

Оружие? Не просто цифры урона. Дальнобойные PPC выжигают сетчатку голубыми вспышками. Ракетные залпы оставляют на экране шрамы из дыма. А попробуй поставить огнемет на легкого "Дженнера" — и почувствуешь, как дрожит земля под его лапами, когда он врывается в строй противника, обливая все жидким адом...

Сохранения только между миссиями. Каждый выстрел — навсегда. Каждый труп пилота — пустое кресло в ангаре. Но кто-то ведь должен вести этих стальных титанов сквозь огонь? Может быть... ты?