Starcraft Brood War

Космос трещит по швам, когда три расы вцепляются друг другу в глотку. Ты либо строишь, либо умираешь — третьего не дано.

Протоссы. Их города пахнут статикой и перегретым металлом, щелкают пси-полем, как разряды перед грозой. Попробуй управлять ими — пальцы сами потянутся к горячим клавишам, будто провода под кожей.

А вот терраны… Ржавые коробки на колесах, вонь солярки сквозь фильтры скафандров. Но их пушки — точные, как скальпель. Один выстрел с танка, и от твоей базы останется только жирное пятно.

Зерги? Это не армия. Это потроха галактики, вывернутые наружу. Их щупальца шуршат по карте, заползают под кожу. Каждый юнит дешев, но попробуй раздавить лапой муравейник — он все равно просочится между пальцев…

Ресурсы. Кристаллы сверкают, как сахар на дне стакана. Газ веспен шипит в трубах, обжигает легкие. Кончились? Теперь ты ползешь по карте, как голодный зверь, вынюхиваешь последние крохи.

Баланс здесь — не цифры, а хрупкое стекло. Вчерашний король мета — сегодня пустая оболочка с трещиной. Новые юниты шепчут за спиной: *«Возьми меня, я сильнее»*. Но цена ошибки — липкий пот на спине и черный экран поражения…

Ты точно готов?