The Thaumaturge

1905 год. Варшава дышит нафталином и угольной пылью, а под кожей города пульсируют чужие голоса. Ты идешь по брусчатке, чувствуя, как сапоги вязнут в грязи — не только уличной. Здесь каждое рукопожатие оставляет на ладони след чужой тоски, а за углом шепчутся тени с клыками вместо улыбок...

Ты — тауматург. Не маг, не герой. Просто тот, кто видит. Салюторы цепляются за твой разум, как пьяницы за фонарные столбы: одни шепчут сладкие обещания, другие рвут плоть изнутри. Выбирать будешь не между добром и злом, а между чумой и холерой.

Бой здесь — медленный танец с собственной параной. Шаг влево — пуля царского солдата просвистит у виска. Шаг вправо — твой же салютор перегрызет тебе горло во имя «справедливости». А эти... расследования? Ты копаешься в чужих воспоминаниях, как в гниющем подвале: вот письмо с запахом лаванды и слез, вот нож с засохшей кровью, которая кричит без звука.

Фракции? О да. Русские чиновники пахнут дешевым одеколоном и страхом перед Петербургом. Еврейские торговцы считают монеты с таким звоном, будто отбивают такт для погромов. А поляки... их молчание гуще кирпичной стены.

И главный вопрос — не кто прав, а чью ложь тебе проще проглотить. В конце концов, даже правда здесь пахнет гнилью... или это просто ветер с Вислы?