BigChick

Просыпаешься — и сразу песок в клюве, солёный ветер обжигает глаза. Это не сон: земля уходит из-под лап, вода подбирается к гнездовьям, а ты… ты теперь Великий Кур. Не спрашивай, почему именно тебя выбрала Сила Древнего Добра. Может, потому что другие кандидаты уже лежат в лисьих животах?

Цыплята жмутся к твоим перьям, дрожат. Их писк — как иголки под кожей. Надо вести их сквозь хаос: рыхлую землю, что осыпается при каждом шаге, каналы, где прячутся крокодилы с глазами-щелочками. Ты копаешь, роешь, меняешь ландшафт — пальцы ноют от напряжения. А эти рыжие морды уже тут… Лисы воняют прелой шерстью и жадностью.

Ночь хуже всего. Темнота липнет к перьям, цыплята путаются под ногами, а где-то вдали скрипит червь из дюны — будто кто-то точит нож о кость. Можно разжечь костёр (огонь трещит, пахнет смолой), но пламя приманит не только твоих…

С каждым днём островов меньше. Вода поднимается. Ты учишься: строить мосты из корней, заваливать лисьи норы камнями, чуять опасность по дрожи земли. Но успеешь ли?