Undeadly

Ты ведешь их сквозь дрожащий воздух, где даже свет ломается под весом нездешнего. Каждый шаг оставляет след — не в пыли, а в самой реальности. Эти трещины потом аукаются эхом за спиной...

День? Собираешь обломки цивилизации, пока они еще пахнут железом и старыми книгами. Ночь? Кости скрипят под дверью, а тени липнут к стенам, как смола. Ты не просто считаешь патроны — ты собираешь их из обрывков памяти: порох с привкусом ржавчины, гильзы, хранящие тепло чьих-то ладоней.

Попробуй смешать гранату с колючей проволокой и смехом сумасшедшего — получится шедевр. Или дымящуюся груду металла. Здесь формулы пишутся кровью, а не чернилами.

Жетоны способностей звенят в кармане, как зубы в стеклянной банке. Хирург с руками мусорщика — почему бы нет? Он зашивает раны обрывками тентаклей, и это работает.

Мир переворачивается с ног на голову без предупреждения. Однажды ты идешь по улице — и вдруг асфальт становится влажным от чего-то, что не дождь. Ветер приносит запах... нет, не трупов. Что-то слаще. Опаснее.

Конфиги — последний оплот контроля. Меняешь цифры, и вдруг зомби бегут медленнее или быстрее, чем твое сердце. Это честно? Кто вообще говорил о честности...