Overland

Дороги здесь больше нет — только колея, пробитая в пепле. Ты сжимаешь руль, чувствуешь, как пот стекает по спине, а бензин капает из пробитого бака. Каждая остановка — глоток воздуха перед прыжком в темноту.

Топливо — это кровь. Без него машины застынут, как трупы на шоссе. Но искать канистры опасно: стекло хрустит под ботинками, металл скрипит, и где-то за спиной шевелится что-то... нечеловеческое.

Выбор всегда давит на виски. Подобрать раненого? Его стоны привлекут стаю. Оставить? Совесть потом разъедает хуже радиации. А эти мелкие решения — взять ли ржавый гаечный ключ, бросить ли пустую бутылку — вдруг оказываются гвоздями в крышке твоего гроба.

Бой — это не героика, а дрожь в пальцах. Один шаг влево, выстрел, крик... и теперь ты тащишь товарища, чувствуя, как его кровь просачивается сквозь рубашку. Монстры не ждут — они набрасываются сразу, когти царапают металл дверей. Успеешь запрыгнуть?

Карта лжет. Горы на горизонте могут оказаться грудой обломков, а тихий поселок — ловушкой с колокольчиками на нитках. Запах гнили ведет к консервам... или к разложившимся телам.

Здесь все имеет вес: аптечка в бардачке, цветок в горшке (ну вдруг?), скотч, которым скрепляют рану. Даже молчание — ресурс. Смех ребенка обходится дороже бензина...

Игра не прощает ошибок. Но иногда — только иногда — она позволяет унести ноги из ада с полным баком и парой лишних патронов в кармане. Уверен, тебе повезет?