Hard West

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь из тебя последние капли совести. Дикий Запад — не место для слабых. Здесь закон пишется свинцом, а справедливость пахнет порохом и кровью. Ты ведешь человека, у которого больше нет ничего... кроме мести.

Тени шепчут странные вещи. То ли ветер гуляет среди кактусов, то ли что-то древнее и злое притаилось за спиной у каждого бандита. Мир трещит по швам: обычные люди молятся в салунах, а в каньонах прячутся те, кто молится чему-то похуже.

Выбирай слова осторожно — они могут стать пулей в твоем револьвере или ножом в спине. Наймешь ли того стрелка с пустыми глазами? Доверишься ли девушке, у которой руки в шрамах от веревок? Каждый выбор оставляет след... как царапина на столе после драки.

Карта — твоя игровая доска. Разбитые фургоны, салуны с выбитыми окнами, пересохшие колодцы — все это укрытия или ловушки. Слышишь скрип половиц под чужими сапогами? Можешь подождать... или выстрелить через стену, наугад. Пуля найдет путь — если повезет.

А еще есть *оно*. Темное, липкое, как деготь под ногтями. Сила, которая шевелится где-то за ребрами и просится наружу. Используешь — станешь монстром. Откажешься — станешь трупом.

Конец будет таким, какой ты заслуживаешь. Кровь на песке или тихий шепот демонов в темноте...