The Dark Occult

Ты заходишь в этот дом, как будто наступаешь на язык мертвеца — липкий, холодный, обволакивающий подошвы. Стены шепчут плесенью, воздух пахнет старыми перевязками и чем-то… сладковатым. Кто-то забыл выключить радио в соседней комнате, но это не радио — там только шипение, прерываемое всхлипами.

Проклятие? Да ладно. Ты же не веришь в эту чушь. Пока не увидишь, как тень на потолке сворачивается в кольцо, словно петля.

Бежишь. Спотыкаешься о разбросанные куклы — их стеклянные глаза щелкают, следят за тобой. В коридоре что-то дышит влажно и часто, но поворачивать голову страшнее, чем не поворачивать.

Головоломки. Кто-то явно переиграл в Resident Evil: ржавые шестеренки, кровь вместо чернил в дневниках, символы, которые хочется стереть ладонью… А потом она появляется. Та самая — ее кожа отслаивается, как старая краска, но улыбка слишком живая. Телепортируется? Нет, просто ты закрываешь глаза чаще, чем надо.

Спасительная комната — шкаф с одеждой мертвецов. Ты прижимаешься к пальто, которое пахнет духами и гнилью… Тише. Тише. Она царапает дверь ногтями, но это уже не важно. Важно то, что ключ у тебя в кармане вдруг стал теплым и липким…