Bad Dream: Fever

Город выдохся. Не чума — что-то хуже: он просто перестал дышать, оставив после себя кожух из пыли и шорох пустых окон. Ты идешь по улицам, и асфальт липнет к подошвам, будто хочет удержать — не спеши, здесь никого нет. Кроме них.

Тех, кто еще шевелится.

Воздух густеет на языке, как прокисший сироп. Каждый вдох — риск. Шаг влево, шаг вправо — и ты уже слышишь, как чернила шепчут под кожей. Они не убивают сразу. Сначала забирают тепло: пальцы деревенеют, веки тяжелеют, а в висках начинает стучать что-то чужое...

Спасти хотя бы одного? Смешно. Здесь все давно мертвы — просто кто-то еще не упал.

Лабиринт из снов на грани бреда: двери ведут в тупики, тени дергаются в такт твоему пульсу, а пазлы требуют не логики — инстинкта. Попробуешь разжечь свет? Он привлекает их. Замрешь в темноте? Температура подскочит быстрее.

Ты чиркаешь спичкой — на секунду видишь лицо в окне. Это не человек. Это то, во что он превратился: бумажная кожа, глаза как чернильные лужицы...

А потом — только холодок на шее и тихий хруст за спиной.