Absolute-Full-Life

Пальцы скользят по затвору, дрожат — не успеешь, и очередной патрон застрянет в патроннике с противным металлическим щелчком. Вокруг темнота пульсирует, как открытая рана, а где-то за спиной шаркают мокрые ступни по бетону...

Ты не просто стреляешь. Ты кормишь оружие, ощущая вес каждой гильзы на ладони, слыша, как пружины взводятся где-то внутри ствола. Это не интерфейс — это твои мышцы запоминают ритм: вдох, щелчок, выдох.

Мир здесь не хочет, чтобы его понимали. Он кривится углами коридоров, прячет двери за бессмысленными узорами на стенах — присмотрись, и трещина в штукатурке окажется картой. Пол скрипит по-разному: вот тут полая пустота, а здесь... что? Запах плесени и масла перебивает химическую сладость чего-то давно испорченного.

Ты можешь бежать к финалу, конечно. Но разве не любопытно, почему третья ступенька на восточной лестнице проваливается глубже остальных? Кто оставил эти царапины на потолке? История шепчет обрывками записок — но ты ведь знаешь, как лгут чужие слова.

А потом выбор: дрожащей рукой поднести спичку к фитилю или раздавить её каблуком. Последствия придут позже — сначала будет тишина, густая, как смола. Или не будет...