Devil In The Capital

Ты застрянешь в этом городе, как пуля в сыром кирпиче. Рашт обволакивает запахом жареного миндаля и гниющих стоков — попробуй отличить одно от другого. Мохаммад Афшар не герой, а просто человек с потрескавшимися пальцами и блокнотом, где каждая страница шелестит как опавший лист.

Двадцать семь лиц. Двадцать семь версий правды. Одни говорят, прижимая к губам стакан чая, чтобы скрыть дрожь. Другие молчат, но их зрачки бегают по полу, будто ищут потерянную иголку. Ты будешь вскрывать их слоями — сначала вежливость, потом страх, потом...

Коридоры власти здесь узкие, как щель под дверью. Шаги эхом отражаются от плитки, а бумаги шуршат под ногами — не споткнешься ли ты о чью-то тайну? Каждый документ оставляет на пальцах серый налет. Каждая газетная вырезка пахнет типографской краской и чужим потом.

Двенадцать мини-игр — или двенадцать способов сломать себе пальцы? Замки, которые скрипят от ржавчины. Шифры, выцарапанные на стене ногтем. А эти головоломки... Кто-то явно смеялся, пряча ключ в узоре ковра или в ритме капающей воды.

Шестьдесят пять фоновых задников — и ни одного лишнего штриха. Тень от решетки падает на мостовую ровно так, чтобы ты наступил на нее и почувствовал холодок вдоль позвоночника. Улочки петляют, как кишечник. И где-то там, в темноте между фонарями...

Ты найдешь это. Не сразу. Не без крови под ногтями и песка в глазах. Но город всегда выдает себя — стуком сердца под мундиром, дрожью в голосе продавца специй, пятном на стене, которое слишком старательно закрасили...