Dead Man's Diary

Ты проснешься с сухостью во рту и тупой болью в висках — будто кто-то выскреб мозги ржавой ложкой. Вокруг только ветер, шуршащий обрывками газет по асфальту, да далекий крик вороны. Ни души. Только ты, грязь под ногтями и этот проклятый дневник с пожелтевшими страницами...

Голод скручивает желудок тугой петлей уже на вторые сутки. Консервы в разграбленном супермаркете давно съели крысы, но если раздавить зайца камнем — получится жилистый, пахнущий железом ужин. Волки? Они предпочтут съесть тебя.

Каждый дом здесь — как вскрытый гнойник: облупившиеся обои, плесень в углах, запах тления под полом. Иногда скрипнет половица... пусто. Почти всегда пусто. Но однажды за спиной щелкнет затвор.

Собираешь палку, тряпки, осколок стекла — вот и нож. Через три дня он сломается в ребрах медведя, и придется бежать, спотыкаясь о корни, с теплой кровью в сапоге.

А потом найдешь детскую фотографию в брошенном кошельке. Или записку с кривыми буквами: «они в воде». Или просто уснешь у костра под вой шакалов... если повезет не услышать скрежет шин на рассвете.

50 часов — это только начало. Главный вопрос не «как выжить», а «зачем». Но дневник молчит. Страница за страницей, пока пальцы не почернеют от грязи.