Funbag Fantasy: Sideboob Story

Ты ощущаешь вес меча в дрожащих пальцах, а на губах — привкус пыли с королевской дороги. Ветер шепчет что-то о потерянных титулах, но его тут же перебивает смех из-за двери таверны: там, в тепле медных кубков, уже ждут. Не просто ждут — томятся, обжигая взглядами через тонкий шелк рубашек.

Кто сказал, что трон возвращают только сталью? Иногда хватает правильно брошенной фразы… или пальцев, скользящих по спирали золотого браслета на чьей-то лодыжке. Ты ведь заметил, как он позванивает при каждом шаге?

Двадцать часов — это не про чтение. Это про то, как страницы слипаются от сладковатого запаха духов, пролитого вина, пота после тренировок во дворе. Двести картинок — и половину из них хочется разглядывать медленно, пока в висках не начинает пульсировать ритм невысказанных предложений.

А этот Лингобард… Его имя царапает горло, как плохо отшлифованная чаша. Он верит, что трон — кусок резного дерева. Ты-то уже знаешь: власть — это шепот в темноте, когда за спиной шуршат шелком и доспехами одновременно.

Выбор? Да их сотни. Сказать «да» или провести ладонью по холодному мрамору лестницы, будто случайно. Откусить персик и наблюдать, как сок стекает по подбородку — может, кто-то поможет вытереть? Или вдруг передумать и пнуть столб с факелом, чтобы тени заплясали на стенах…

Сюжет петляет, как змея под юбкой придворной дамы. То ли она ядовитая, то ли просто хочет тепла…