Flesh Eating Geriatric Internet Predator

Ты вставляешь пленку в проектор — пальцы скользят по запыленной катушке, чувствуешь, как трещит целлулоид под ногтями. На экране мелькают обрывки: чьи-то зрачки, расширенные до черноты, кадры смазаны, будто сняты дрожащей рукой. Ты не просто собираешь фильм. Ты копаешься в его внутренностях, распутываешь кишки сюжета...

Каждый фрагмент оставляет на губах привкус старой крови и пыли. Вот девушка смеется — звук обрывается на полуслове, вот мужчина шепчет что-то в темноте, но пленка зажевана. Ты решаешь, что будет дальше: оставить ее надежду нетронутой или дать правде вытечь, как гною из раны?

Фильм дышит. Ты слышишь скрип пленки в аппарате, чувствуешь, как изображение прожигает сетчатку. А что, если переставить эти кадры местами? Вместо поцелуя — оскал, вместо финальных титров — тишина, прерванная хрустом костей...

Сценарий рассыпается под пальцами. То ли ты монтируешь кино, то ли оно монтирует тебя. Где-то между кадрами прячется истина — или просто еще одна ловушка. Ты точно хочешь докрутить это до конца?