Forgotten Land

Грузовик врезается в отбойник — металл скрипит, как кости под весом. Ты не помнишь, сколько пролежал без сознания: только хлопья снега на ресницах и густой запах бензина, въевшийся в кожу. Где-то завывает ветер, но это может быть и зверь.

Выбираешься через разбитое стекло — осколки царапают ладони, но адреналин глушит боль. Вокруг только сосны, согнутые под тяжестью льда, и дорога, которая ведет в никуда. Кто-то шепчет, что эти места прокляты. Ты не веришь в сказки... пока не слышишь шелест чего-то огромного за спиной.

Гребешь снег руками, ищешь следы — хоть чьи-то. Ноги немеют, рана на плече пульсирует в такт сердцу. Если не найдешь людей до темноты, станешь очередной легендой для местных.

Три пути: через лес (ветви хватают за куртку, как пальцы), вдоль реки (лед трещит под ботинками) или по старой железной дороге (ржавые рельсы звенят от шагов). Каждый выбор меняет то, что ждет в конце. Или не ждет...

Иногда кажется, будто кто-то дышит тебе в затылок. Это может быть усталость. Или нет.