SCP: Fragmented Minds

Ты просыпаешься в липком полумраке — где-то капает вода, но это не вода, слишком густая, слишком медленная. В ушах пульсирует сигнал тревоги, давно перешедший в монотонный вой. Ты не помнишь, как сюда попал. Но помнишь голос в наушниках: «Объект-113 вышел из строя».

Коридоры дышат. Стены покрыты чем-то между плесенью и шрамами. Ты идешь, а пол под ногами пружинит, будто под ним что-то шевелится. Здесь все было создано для контроля. Теперь контролируют они.

Ты слышишь скрежет металла за спиной — близко, слишком близко. Это не SCP-173, но что-то похожее… только с большим количеством суставов. Бежать? Спрятаться? В кармане дрожит отвертка — можешь попробовать взломать дверь слева, если успеешь до того, как оно повернет за угол.

Здесь нет правильных решений. Есть те, что оставляют тебя живым на пять минут дольше. Иногда приходится отрывать куски собственной куртки, чтобы заткнуть дыру в трубе с паром. Иногда — толкать в коридор того самого стажера, который еще минуту назад умолял о помощи.

А потом свет гаснет. И ты понимаешь: темнота — не отсутствие света. Это что-то другое. Что-то, что сейчас прижалось к твоей спине и дышит теплым запахом гниющего мяса…

Ты все еще уверен, что хочешь зайти дальше?