Tower of the Approval

Глубины шепчут. Не словами — скрипом костей под ногами, липким шелестом стен, которые дышат чуть медленнее, чем ты. Здесь каждый камень помнит, как умирали другие. Аппливар? Он просто следующий в очереди.

Пять путей наверх. Пять способов сломаться. Воин сжимает меч так, будто это последняя ветка над пропастью. Некромант шепчет имена мертвых — они отвечают кашлем из темноты. Астроном читает звезды на потолке, но они лгут, как старые друзья. Кузнец стучит молотом по доспехам — звук глухой, будто бьют по гробу. Маг... о, маг смеется там, где другие кричат.

Восемьдесят этажей — или восемьдесят жизней? Лестницы меняются, пока ты моргаешь. Ловушки щелкают зубами пола. Зелья пахнут как детство, которое никогда не было твоим.

Пятьдесят тварей? Больше. Они рождаются из теней под твоими веками, когда ты слишком долго не спишь. Этот вот — с кожей как мокрая бумага — шепчет на ухо то, что ты думал вчера перед сном.

Предметы лежат там, где их не оставляли. Кольцо греет палец мертвеца. Фляга наполнена чем-то густым... лучше не вслушиваться в плеск.

А вершина? Она пуста. Или нет? Ты же знаешь ответ — просто боишься признать, что поднимался ради этого: чтобы в последний момент услышать, как твое сердце копирует ритм шагов того, кто был здесь до тебя...