An Ankou

Ты берешь в руки косу, и холод ее лезвия просачивается под кожу, как память о прошлой жизни. Кто ты теперь? Пастух душ, погонщик теней — или просто очередной Анкоу, обреченный таскать этот груз до конца времен?

Загробный мир не спит. Он скрипит телегой на костях, шепчет забытыми голосами в тумане. Здесь каждый шаг оставляет след на сырой земле, а воздух пахнет железом и гниющими цветами. Ты идешь — потому что должен. Потому что если не ты, то кто?

Демоны приходят волнами. Сначала их немного — просто царапины на краю зрения. Потом их становится больше. Их дыхание обжигает, когти рвут одежду, но ты уже знаешь: коса в твоих руках — это не просто инструмент. Это продолжение тебя самого.

Каждая новая жизнь начинается с профессии. Кузнец? Его молот помнит форму металла. Травник? Его пальцы чуют яд даже сквозь пелену смерти. Ты собираешь обломки прошлого, ковешь доспехи из страхов и костей — и снова идешь вперед.

А потом приходят они. Полчища. Их глаза горят, как угли в пепле, их крики сводят скулы в оскал. Ты крушишь, рубишь, падаешь — и снова поднимаешься. Потому что за спиной у тебя не просто телега с душами. Там целый мир, который ждет своего часа...

Игра умеет удивлять. То подбросит забытый алтарь в глубине леса, то заставит выбирать между спасением души и новым клинком. А эти звуки... Скрип колес, хруст веток под ногами, далекий вой чего-то огромного во тьме.

Смерть здесь — не конец. Это только первый вздох перед долгим путем.