Windblown

Ты падаешь. Нет, летишь — сквозь клочья облаков, мимо островов, что колышутся на ветру, как листья. Под ногами скрипит деревянный настил, пропитанный запахом морской соли и железа. В ушах свист ветра, но ты уже не слышишь его — только стук собственного сердца в такт клинку, рассекающему воздух.

Здесь все движется. Даже земля под тобой дышит, изгибается, подбрасывает врагов прямо под лезвие. Они не просто падают — взрываются фейерверком искр, оставляя на языке привкус статики. А потом... ты впитываешь их силу. Мышцы запоминают каждый новый трюк: вот рывок, разрывающий пространство, вот удар, от которого дрожит экран.

Но стражи не спят. Их доспехи скрежещут, как старые двери, а глаза горят холодным светом — будто высчитывают твои ошибки. Ты уже знаешь: один неверный шаг, и придется начинать сначала. Или позвать друзей. Их смех в наушниках, хаотичные крики «бросаю гранату!» — и вдруг все становится проще. Вы как стая птиц: рвете врагов на куски, делитесь добычей, подталкиваете друг друга в пропасть... просто чтобы проверить, выживет ли товарищ.

А потом снова бежишь в одиночку. Потому что здесь каждый забег — это новый шрам на карте мира. Или новый навык, впившийся в кожу как татуировка. Попробуешь стереть? Не выйдет.