The Midnight Crimes

Темнота здесь не просто отсутствие света — она липкая, как дегтярный дым из трубы фабрики на окраине. Ты идешь по булыжникам Миднайт-Коув, и каждый шаг отдается глухим эхом в подворотнях, будто город прислушивается к твоим движениям. Бенджамин Лейтон... Его имя теперь твое. Бывший детектив, который знает цену неверному повороту: не ту дверь открыл, не то слово сказал — и вот уже пальцы сжимают пистолет с холодным потом на ладонях.

А ребенок пропал. Просто исчез, будто его стерли со старой фотографии. И теперь эти улицы, пропитанные запахом мокрой шерсти и ржавых водостоков, ведут тебя вглубь. Кто-то ворчит за стеной, стекло разбивается где-то в переулке... Ты чувствуешь? Это не просто город — это организм с гниющими артериями.

Каждый диалог — как надрез скальпелем: слишком глубоко — и кровь зальет подсказку, слишком поверхностно — и правда скроется за ухмылкой собеседника. Старая гадалка щелкает костяшками пальцев, предлагая «помочь», но ее глаза бегают в сторону запертого ящика. Мэр разливает вино с дрожью в руках — от нервов или отравы?

Головоломки здесь не лежат на виду. Они спрятаны в скрипе половиц, в том, как тень ложится на письмо с оборванной подписью... Ошибёшься — и внезапно понимаешь: ты уже не охотник, а добыча.

А выборы... Они оседают в горле комом. Спасти одного — значит обречь другого. Разве можно быть уверенным, что этот плачущий мужчина действительно отец? Или его слезы — просто игра света от керосиновой лампы?

Попробуй услышать, как шепчутся кирпичи старых домов. Они помнят всё. Но готов ли ты к тому, что узнаешь?