Lamplight City

Город дышит копотью и газом, а ты — бывший полицейский с пулей в ребре, которая теперь ноет перед дождем. Твой напарник мертв, но его голос остался: шепчет в ухо советы, спорит, иногда замолкает на полуслове… Верить ему или нет?

Расследование — это не аккуратные пазлы, а груда осколков. Подними один — под ним окажется треснувшее зеркало, где отражается не твое лицо. Допросы? Больше похоже на игру в кошки-мышки: подозреваемые мнут шляпы в потных пальцах, врут так искренне, что почти жаль их ловить. А улики… Бумажка с чьей-то дрожащей подписью, пятно виски на бархате кресла — все это может быть ключом. Или просто мусором.

Ты листаешь журнал, перечитываешь записи — чернила расплываются от пальцев, оставшихся влажными после улицы. Где-то за окном свистит пароход, но тебе не до него: вот женщина в трауре прячет глаза за вуалью, а вот доктор с слишком чистыми руками…

Здесь нет инвентаря — только твоя голова и ощущение, будто кто-то вытащил половину деталей из механизма. Но разве настоящие преступления раскладываются по полочкам? Иногда ответ приходит не с уликами, а с запахом дешевых духов или внезапным молчанием собеседника.

А город живет своей жизнью: фонари шипят, извозчики ругаются сквозь табачный дым. Ты идешь по этим улицам, и кажется, еще чуть-чуть — и поймешь, кто убил его. Или себя.