Smogshadow Hunter

Ты идешь по ржавым металлическим мосткам, и каждый шаг отдается глухим эхом где-то внизу, будто склад дышит. Густой черный туман липнет к коже, оседает на губах — солоноватый, с привкусом машинного масла. Вентиляторы где-то на потолке воют, как раненые звери, но не рассеивают эту тьму, только гонят ее волнами.

Ты сжимаешь рукоять оружия — пальцы помнят вес каждого ствола. Вот дробовик: грубый, резкий, выбивает из рук воздух при выстреле. А вот импульсная винтовка — ее заряд оставляет в воздухе запах озона, будто после грозы. Выбираешь наугад или прислушиваешься? Потому что здесь звук ведет тебя лучше глаз: скрежет шестеренок за спиной, шипение гидравлики... или это просто трубы?

Роботы не бегут на тебя строем. Один замер у стены, будто уснул, другой вдруг роняет голову и замирает — глюк или ловушка? Их корпуса покрыты чем-то липким, как старая смола. Когда разрываешь их импульсным ножом, из швов брызжет теплая жидкость — масло? Кровь?

А потом туман сгущается. Давит на виски. Ты начинаешь видеть движение там, где его нет — тени дёргаются в такт твоему пульсу. Может, это просто перегретый мозг рисует картинки... а может, они действительно учатся прятаться лучше?

Здесь нельзя просто стрелять. Здесь надо решать: бежать, прятаться, поджидать. Каждый выстрел — это маяк для всего этажа. Каждый неверный шаг — риск услышать за спиной металлический хруст и тихий щелчок перезаряжаемого орудия...