OMFG: One Million Fatal Guns

Космическая станция дышит. Точнее, хрипит — перегретые вентиляторы, треск разрядов в оголённых панелях, металлический привкус озона на языке. Ты здесь не хозяин. Ты — гвоздь в шестерёнках этого места, которое давно забыло про человеческие пальцы на своих тумблерах.

Роботы не злятся. Они просто чистят. А ты — грязь.

Каждый коридор — новый набор зубов: одни кусают в лоб, другие поджидают за углом, смазывая шарниры твоей кровью. Но у тебя есть кое-что получше инструкций по эксплуатации. Оружие. Не просто железки с прицелами — живые, почти. Отдающий Миниган бьёт тебе в плечо так, будто пытается вырваться из рук, зато после залпа летишь по помещению, как пуля из собственного ствола. Коррозийный Револьвер? Шипит в ладони, оставляя жёлтые подтёки на перчатке… зато враги тают, как сахар в кислоте.

Тридцать миллионов вариантов смерти для них. И один для тебя — если не успеешь найти следующий ствол до того, как закончатся патроны… или нервы.

Здесь нет карты. Есть только мышечная память: вот здесь в прошлый раз из потолка выпала турель, вот тут пол провалился… или не провалился? Лабиринт перестраивается каждый раз, когда ты моргаешь.

Счёт идёт на секунды. На выстрелы. На то, сколько раз твой желудок успеет сжаться в комок, пока ты перезаряжаешься за трупом только что разобранного на запчасти охранника.

Устанешь — умрёшь. Задумаешься — тоже. Остановишься, чтобы проверить название новой винтовки (Штурмовая Винтовка Спелеолога? Серьёзно?) — и её тестировать будут уже на твоём теле...