Corridor Z

Ты бежишь. Легкие горят, а за спиной — хриплое дыхание тех, кто еще вчера сидел с тобой в классе. Их пальцы царапают воздух, ногти черные от запекшейся крови... а ты уже знаешь: остановишься — станешь частью этого кошмара.

Оружие в твоих руках — не игрушка. Отдача бьет по плечу, гильзы звонко падают на асфальт. Запах пороха смешивается с гнилью, и ты вдруг понимаешь: этот дробовик когда-то держал кто-то другой. Где он теперь?

Каждый новый переулок — ловушка. Шорох за мусорным баком, скрип двери на распахивающихся петлях... или это просто ветер? Ты не проверяешь. Бежишь дальше, потому что в кармане жужжит диктофон — чей-то последний монолог, обрывающийся на полуслове.

А потом — тишина. На секунду. Пока не зашевелились тени впереди...

Ты ведь думал, что автомат спасет? Но патроны кончаются быстрее, чем надежды. А эти... они не кончаются вообще.

И все же ты жмешь на курок. Снова и снова. Потому что таблица лидеров — не просто цифры. Это доказательство: ты продержался на три секунды дольше, чем тот парень из соседней школы...