The Padre

Темнота здесь не просто отсутствие света — она липкая, как старая краска на стенах, и пахнет пылью, смешанной с ладаном. Ты идешь по скрипучему паркету, и каждый шаг отдается в висках глухим эхом. Пиксельные тени шевелятся в углах, будто кто-то только что отвернулся... или притаился.

Особняк. Огромный, как твои сомнения. Портреты следят за тобой пустыми глазницами, а в трещинах обоев прячутся шепоты. Ты — падре без имени, но с остротой языка: шутишь над собственной дрожью в коленях, цитируешь фильмы, которые никто здесь не видел. Враги? Призраки. Не те, что пугают детей, а те, что грызут изнутри — они в доспехах, в зеркалах, даже в твоих молитвах.

Головоломки ждут везде: одни заставят ломать голову над старыми книгами с вырванными страницами, другие проверят, как быстро ты побежишь по коридору с сердцем во рту. Одна ошибка — и темнота сожрет тебя без права на вторую попытку. Сохраняйся. Молиться уже поздно.

Атмосфера давит тяжестью дубовых дверей, но юмор не дает сломаться. Что страшнее: призрак за спиной или мысль, что все это — лишь отражение твоих грехов? Стены дышат. Картины моргают. И где-то в глубине особняка смеется тот, кто знает ответ...