Trench Tales

Ты просыпаешься в грязи. Не той, что липнет к сапогам после дождя — плотной, маслянистой, будто вывалянной в отработанном порохе. Воздух густеет от вони разлагающейся кожи и металла, но это не окопы, которые ты помнишь. Здесь стены траншей шевелятся... или это тени?

Оружие в твоих руках знакомо — винтовка со сбитым прицелом, штык с зазубринами от человеческих ребер. Но когда нажимаешь на спусковой крючок, вместо привычной отдачи чувствуешь, как пуля высасывает каплю крови из твоего пальца. За каждую атаку платишь собой.

Локации проглатывают тебя целиком: каменные своды замков давят на виски мертвым весом истории, болота хватают за лодыжки пальцами утопленников. Даже факел здесь горит зеленоватым пламенем — освещает ровно столько, чтобы увидеть, как из темноты протягиваются руки в истлевших мундирах...

Бой — это танец на лезвии. Обычный патрон может разорвать упыря пополам, но следующий клинок уже прорастает из его раны, как ржавая жила. Магия? Нет, что-то древнее. Ты учишься чувствовать ритм: два выстрела — перекат — удар штыком в шею, где пульсирует синеватый огонек. Пропускаешь такт — и кости скрипят под весом чужого сапога.

Смерть здесь не конец. Только холодок в груди и ощущение, что кто-то украл монету из кармана. Прогресс тоже кровоточит — цифры на экране тают, как плоть на костре. Но разве у те есть выбор? Эти твари уже знают твое имя...