Templum de Malum

Песок скрипит на зубах, а в ушах все еще звенит грохот разбивающихся досок. Ты — Филипп, тот самый, кто предпочел пыльные манускрипты семейным портретам в дубовых рамах. Теперь твой единственный союзник — Бримли, чей голос дрожит, когда он записывает в журнал: «Господин, это место... пахнет серой и старыми костями».

Ты не нашел Вавилонскую башню. Она нашла тебя. Зиккурат вздымается в небо, как крик, застрявший в горле. Каждый пролет — ребро исполинского зверя, каждый поворот — петля в его кишках. Бримли шепчет что-то о дрожащих факелах, но ты уже тянешься к холодной стене, чувствуя под пальцами шрамы клинописи.

Здесь нельзя просто тыкать мышкой, как слепой котенок. Выбери «взять» — и только потом коснись ржавого ключа, лежащего в луже света. Промахнешься — услышишь щелчок каменных шестерен... или хруст собственных ребер. Инвентарь — твоя вторая кожа: факел жжет ладонь, но без него тьма слижется в плотный комок за спиной.

А эти загадки... Кто догадается смешать кровь с лунным светом? Бримли бормочет: «Может, стоит нажать вот эту змеиную голову?» — и где-то далеко скрипит дверь. Или это ветер? Нет, здесь нет ветра. Только тяжелое дыхание камня.

Ты умрешь. Несколько раз. Потом выругаешься, закроешь глаза и вдруг поймешь: трещина на полу — не трещина, а буква. А может, просто трещина...