Hira Hira Hihiru

Ты думаешь, знаешь, что такое смерть? В этом мире она не заканчивается последним вздохом. Трупный запах пропитывает переулки, но никто не спешит хоронить — потому что мертвые встают. Медленно. Неуверенно. Их пальцы цепляются за дверные косяки, оставляя следы гниения, а глаза... пустые, как выеденные шелкопрядом коконы.

Аэродема. Болезнь, которая не убивает — она оставляет тебя где-то между. Хихиру — так их называют теперь. Когда-то молились на них, теперь шарахаются от теней на рынке. Ты слышал, как шепчутся торговцы рисом? *«Не подходи близко, а то заразишься»*. Но разве можно заразиться тем, что уже внутри?

Доктор Катори знает ответ. Вернее, он единственный, кто осмеливается искать его. Его лаборатория пахнет формалином и отчаянием — склянки с мутной жидкостью, записи с дрожащим почерком. Он верит, что хихиру не монстры. Просто больные. Очень больные.

А потом есть ты: Масамицу Чигуса, молодой врач с обожженными кислотой ладонями (опыт дорого стоит), или Такео Тэнма, студент, который еще вчера спорил о поэзии в кафе под звуки патефона... пока его сестра не проснулась с синими прожилками на шее и стеклянным взглядом.

Ты почувствуешь кожей этот мир — липкий пот страха на спине у прохожих, хруст костей под бинтами, сладковатый запах разложения за ширмой в углу комнаты... И главный вопрос: что страшнее — болезнь или люди, которые ее создали?