Minabo - A walk through life

Ты просыпаешься в темноте — влажной, теплой, с привкусом земли на несуществующих губах. Толкаешься вверх, сквозь пласты времени, и вот уже первый солнечный луч щекочет макушку... или это корень? Неважно. Теперь ты репка.

Выбираешь: тянуться к свету медленно, ощущая каждый сантиметр роста, или рвануть вверх, трескаясь по швам от спешки. Вокруг — другие. Одни пахнут сладкой гнилью, другие оставляют на твоей кожуре царапины-воспоминания. Прижмешься к ним — и вот уже твои листья перенимают их оттенок.

Шепот ветра рассказывает о шляпах: ржавый котелок сделает походку важной, а колючая корона оставит за тобой след из шепота. Наденешь одну — и жизнь вдруг качнется в сторону, как от толчка локтем в толпе.

А потом дети. Маленькие комочки с твоими чертами, но чужими привычками. Или их не будет — только бег по краю, пока не споткнешься о собственную хрупкость. Слышишь этот хруст? Кто-то рядом уже ломается... Может, ты?

В конце — текст. Сухой, как прошлогодняя ботва: «родился в четверг», «любил синий цвет», «умер в одиночестве». Или нет? Переиграть нельзя. Зато можно закрыть глаза и снова нырнуть в ту самую темноту — вдруг в этот раз все иначе...