Aloft

Ты проснешься на обломке земли, вцепясь пальцами в сырой мох, пока ветер сдирает кожу с костей. Над тобой — вечный ураган, его гул пробирает до мурашек в животе. Вокруг только обрывки скал, затянутые липкой паутиной грибницы...

Сначала попробуешь выжить. Соберешь обломки, разобьешь грядку с дрожащими от холода ростками. Потом поймешь: здесь все движется. Даже земля под ногами. Ты начнешь кроить паруса из тряпок и старых досок — и вдруг остров дернется, рванет вперед, будто лошадь, почуявшая свободу.

А потом увидишь их. Острова-призраки, опутанные синевой спор. Они шевелятся. Деревья скрипят, как кости, а в тумане мелькают тени того, что когда-то было оленем...

Но ты ведь не испугаешься? Построишь мельницы — их лопасти будут хлопать по ветру, как крылья гигантских стрекоз. Проведешь зип-линии и полетишь над пропастью, чувствуя, как канат жжет ладони. Научишься ловить воду прямо из облаков — она пахнет железом и статическим электричеством.

А еще найдешь обломки машин, которые жужжат под пальцами, будто живые. Кто-то оставил их здесь... или что-то. Может, они просто ждали тебя?

Грибы — другое дело. Они прорастают сквозь камни, пульсируют в такт ветру. Если прислушаться — услышишь тихий треск, будто ломаются сотни мелких костей. Но ты справишься. Выведешь формулу антидота из плесени и грозовых разрядов... или сам превратишься в удобрение.

Здесь каждый остров — ребро древнего зверя. Каждый порыв ветра шепчет забытый язык. Ты будешь падать, замерзать, терять все — но однажды поймаешь поток и взлетишь так высоко, что ураган покажется всего лишь штрихом на стекле...