Aloft по сети

Ты чувствуешь, как ветер обжигает лицо, когда твой корабль из перевернутой церкви и ржавых труб скользит между островами. Под ногами скрипят доски, пропитанные запахом смолы и грибницы — она уже здесь, пульсирует под корнями деревьев, шепчет что-то липкое...

Собираешь гнилые яблоки, а они вдруг взрываются облаком спор. Придется варить зелье из того, что есть — может, прокисший мед и кора пробьют эту напасть? Или просто сжечь остров и бежать, пока ветер не сменился.

Острова живут своей жизнью. Ты гладишь мохнатого краба размером с телегу — он мурлычет, как котенок, и выплевывает кусок меди. Потом срываешься в пропасть, цепляясь за канат, потому что твой дом-дирижабль решил улететь без тебя.

Руины пахнут старыми книгами и озоном. Разбираешь древний механизм пальцами, дрожащими от усталости — и вот уже твоя мельница крутится без помощи ветра. Ночью слышно, как другие игроки ругаются сквозь туман: их башню только что снесло штормом.

А еще можно украсть чей-то остров. Ну или назвать это "колонизацией". Главное — успеть до грибов...