The Endless Empty

Ты просыпаешься. Точнее, это не совсем пробуждение — больше похоже на то, как будто тебя выдернули из плотной ткани сна, но не дали взамен ничего, кроме липкого ощущения пустоты под ребрами. Пальцы скользят по чему-то холодному и зернистому, как песок после дождя, но вокруг нет ни земли, ни неба. Только серое.

Где-то в висках стучит — не боль, а назойливый ритм, обрывки мелодии, которую ты точно слышал когда-то. Может быть, в машине с приоткрытым окном? Или это играло из наушников того человека в метро... Какого человека?

Ты пытаешься встать. Ноги не слушаются — они будто сделаны из ваты и проволоки. Впереди маячит силуэт: длинное здание с разбитыми окнами или, может, это просто тень от чего-то большего. Запах ржавого металла смешивается с чем-то сладковатым — как духи, которые носил кто-то важный. Кто?

Глаза слипаются от усталости, которой не должно быть. Ты идешь — нет, плывешь — сквозь комнаты без стен, коридоры без дверей. Иногда под ногами хрустит стекло. Иногда кажется, что кто-то зовет тебя по имени... но у тебя ведь было имя?

Выборы здесь странные: повернешь направо — услышишь эхо гитарного риффа; налево — почувствуешь вкус крови на губах. А если остановишься, то заметишь, как воздух густеет, превращаясь в сироп воспоминаний. Но что толку вспоминать, если все это уже растворилось...

Пять глав. Пять попыток собрать себя из осколков. Ты будешь блуждать среди заводских труб, извергающих черный дым с запахом жженых волос; проваливаться в квартиры с обоями цвета детской тошноты; находить письма, написанные почерком, который ты якобы должен узнавать.

А потом — рок-звезда. Он появляется внезапно: то ли галлюцинация, то ли последний якорь в этом распадающемся мире. Его голос трещит, как виниловая пластинка под иглой... или это твои собственные мысли так звучат?

Смерть здесь не конец. Просто другой способ потеряться.