Burrow Wing

Ты просыпаешься — и сразу чувствуешь, как каменный потолок давит на виски. Темнота густеет в легких, пахнет сыростью и чем-то металлическим... ржавчиной? Кровью? Неважно. Главное — выбраться.

Пещеры. Два квадратных километра извилистых ходов, где каждый поворот — это выбор: вниз, вглубь, или туда, где стены шепчут скрипом камня. Ты нащупываешь путь, спотыкаешься о корни (откуда они здесь?), а потом вдруг — обрыв. Или дверь. Или что-то, что когда-то было дверью...

Снаряжение? Ржавый клинок, щит из досок — держишь их, будто чужие руки. Но потом находишь *это*: винтовку boomslang с привкусом пороха на губах или обломок доспеха, еще теплый от предыдущего владельца. Да, некоторые трофеи приходится буквально отрывать — и не всегда понятно, кто кого носит теперь: ты броню или она тебя...

Квесты? Их можно выполнять. Или нет. Местные говорят обрывками фраз, их слова липнут к коже, как подземный туман. Хочешь — помогай крысообразному торговцу собирать грибы (они шевелятся). Хочешь — ищи осколки владыки, которые жгут ладонь. А можешь просто слушать, как капает вода... пока что-то не начнет слушать тебя в ответ.

Бой здесь — это не про честь. Это про то, как тело запоминает ритм: уклон — удар — хруст хитина под сапогом. Иногда после драки остаются... сувениры. Рука гуллама идеально ложится на плечо, а его шипы царапают шею при каждом шаге. Удобно? Нет. Но ты же не за удобством сюда спустился...