Hand of Doom

Ты берешь в руки посох, и его древко обжигает ладонь — будто внутри спит молния. Повелители Судьбы уже шепчутся за спиной, их голоса скрипят, как ржавые петли... а твой наставник? Он улыбается слишком широко. В его глазах — отражение костра, но дрова не потрескивают.

Каждый шаг по этим мирам оставляет след: песок между пальцами ног, запах озона после разряда магии, липкий холод руин, где что-то дышит за стеной. Ты учишь заклинания, как стихи — запятая не там, и вместо щита получится воронка, вырывающая внутренности.

Оружие здесь растет, как грибы после дождя. Нашел клинок с зубчатым хребтом? Он будет петь, когда войдет в плоть. Доспехи из кожи тех, кто failed to cast вовремя... чувствуешь, как они сжимают ребра при лжи?

А музыка — она не играет. Она сочится из трещин в воздухе: гитары ревут сквозь вату космоса, барабаны бьют в такт твоему пульсу. Или это пульс подстраивается?

Выбор — не ветка дороги. Это нож, который ты точишь годами. Повернешь голову — заметишь, как учитель ковыряет ногтем в трещине реальности... готовится вырвать шов. Ты уверен, что хочешь помочь?