GRAVEN

Лодка скрипит под тяжестью тела, болотная сырость въедается в кожу. Ты — изгнанник. Не герой, не мученик — просто человек, который слишком много знал. Ортогональный орден выбросил тебя, как ненужный свиток, но кто-то сжалился: незнакомец протягивает книгу с посохом, и страницы пахнут жжёной кожей. Ты чувствуешь — это не подарок. Это испытание.

Болото шепчет. Вода булькает между корнями мертвых деревьев, а где-то в тумане скребутся когти по гнилым доскам. Ты идешь, спотыкаясь о собственные сомнения. Посох отзывается теплом в ладони, будто живой. Кристаллы на его навершии мерцают тускло, как глаза спящего зверя.

Ты думаешь, спасать людей — благородно? Попробуй. Здесь каждый алтарь пропитан ложью, каждый стон — театр. Еретики прячут лица под масками благочестия, а их ритуалы оставляют на камнях липкие следы, похожие на варенье из крови.

Оружие? Да, будет и арбалет с тугой тетивой, и клинки, острые как зимний ветер. Но главное — магия. Она не просто убивает. Она меняет мир вокруг: заставляет воду застывать ступенями, а воздух — рваться огненными языками. Потом поймешь, что даже земля под ногами дышит... и не всегда дружелюбно.

Алхимики предложат зелья, от которых зубы сводит судорогой. Кузнецы выкуют доспехи, тяжелые как грехи. Но ничто не подготовит к тем тридцати с лишним тварям, что ждут в темноте. У каждой — своя мелодия движений: одни шипят, как раскалённое железо в воде, другие шелестят крыльями из пустоты...

И да, ты вернешься туда, где уже был. Потому что пропасти имеют привычку расти глубже, когда отворачиваешься.