E.Y.E: Divine Cybermancy

Ты просыпаешься. В нос бьет запах озона и перегоревшей плоти — это не сон. Голова раскалывается, будто кто-то водит по извилинам раскаленной иглой. Последнее, что помнишь: вспышки пси-импульсов, крики товарищей, их тела, корчащиеся в судорогах... Теперь вокруг только тишина, прерываемая треском короткого замыкания где-то в стенах.

Ты — последний.

Киберпанк здесь не стиль, а диагноз. Города пожирают сами себя: небоскребы с гнилыми начинками, улицы, затянутые смогом от вечной войны. Даже воздух здесь густой — им можно резать ножом. Ты выбираешь, как дышать: через фильтры имплантов или легкие, пропитанные нанотоксинами.

Создаешь себя из обрывков ДНК и железа. Генетика — лотерея: вдруг твои новые синапсы взорвутся от первой же пси-атаки? Но без этого не выжить. Каждый убитый враг оставляет после себя не только труп, но и след — липкий, как охлаждающий гель из разбитого кибермозга. Деньги капают на счет, опыт впитывается в кожу...

Ты крадешься по коридорам, пропитанным запахом машинного масла и страха. Снайперка холодная, как труп. Один выстрел — и чей-то череп рассыпается голографическим дождем. Или врываешься с мечом, чувствуя, как лезвие вибрирует в костях. А может, просто подключаешься к сети и травишь врагов их же вирусами — они захлебываются цифровым кашлем...

Все это время тебе лгали. Твой орден — секта воинов с кибернетикой вместо души. Они вживили тебе куски ДНК тех самых существ, с которыми воюете. Теперь их шепот звучит у тебя в висках...

Две фракции рвут E.Y.E изнутри: одни молятся на древние коды, другие готовы продать Землю за технологии Федерации. Ты — пешка в их игре. Но даже пешка может устроить мат... если найдет способ перехитрить саму доску.

А потом приходят они — meta-streumonic. Их пси-волны выворачивают разум наизнанку. Ты видишь города, плавящиеся как воск под их взглядом... или это уже галлюцинация?