Trek

Он шел сквозь пепел, и каждый вдох обжигал легкие, как будто сам воздух жаждал мести. Когда-то здесь смеялись дети — теперь только треск костей под сапогами напоминает о том, что мир когда-то был мягче.

Ты везешь его гнев, как занозу под ногтем. Небо рухнуло, но кто-то ведь должен ответить? Разве не так? Остатки цивилизации цепляются за скалы, как струпья на ране, а он ломает их одну за другой — не из жестокости, а потому что боль стала компасом.

Бой здесь — это не танец, а судорога. Клинок дрожит в руке, кровь прилипает к ладоням, а эти... существа... пахнут гниющим мясом и старыми страхами. Ты учишься: каждый удар должен быть последним, но мир смеется и подкидывает новых врагов.

Они говорят, что помогают. Одни пахнут дымом и ложью, другие — дрожащими пальцами и надеждой. Кого предать? Кого спасти? Вопросы без ответов висят в воздухе, как трупный запах после дождя.

А потом — новые земли. Новые раны. Каждый шаг вперед отбрасывает тень сомнения: что если правда окажется острее меча? Но назад пути нет — только вперёд, сквозь ярость и тишину между ударами сердца...