Roots of Yggdrasil

Пепесок золотистого меда стекает по трещинам расколотого мира. Ты чувствуешь его липкость на пальцах, когда собираешь последние крохи цивилизации — обломки рун, запах мокрого мха от древних алтарей. Время здесь не течет, а сочится, как кровь из раны.

Каждый шаг — это выбор между голодом и яростью. Построишь кузницу — получишь топоры, но потеряешь тех, кто не доживет до рассвета. Оставишь землю под паром — услышишь, как кости предков шепчутся под тонким слоем инея. А внизу уже булькает пустота, холодная, как дыхание спящего зверя.

Твой Холт — не просто груда бревен. Это живое существо: скрип половиц под босыми ногами детей, дым очага, въевшийся в кожу. Здесь можно передохнуть… если успеешь. Потому что завтра снова придется идти — через ледяные пропасти Нифльхейма, мимо мертвых великанов, чьи ребра торчат из земли, как сломанные мечи.

Колода карт в твоих руках шуршит, словно сухие листья. Добавишь храм — получишь благословение богов, но какие жертвы они потребуют? Выбросишь казармы — племя станет хитрее, но слабее. Иногда кажется, будто сами карты смеются над тобой: вот выпала «Удача», но ее обратная сторона пахнет гнилыми ягодами...

Персонажи здесь не просто дают бонусы. Они оставляют шрамы. Старый скальд напоит тебя песнями так, что сердце забьется чаще — а потом потребует отдать последний хлеб за новую строфу. Девушка с волчьими глазами научит красться бесшумно… но однажды исчезнет вместе с твоим лучшим топором.

Достигнешь вершины? Возможно. Но сначала придется пройти через десяток смертей — не своих (их не бывает), а тех миров, что остаются за спиной. Когда последний остров рушится под ногами, чувствуешь не страх… а странное облегчение. Ведь завтра начнется новая петля. Или это было вчера?