City of Murals

Город, где стены дышат краской, а воздух густеет от пороха и чего-то сладковато-кислого — то ли разлагающиеся фрески, то ли твои последние надежды. Ты скользишь по ржавым трубам, цепляешься за выступы пальцами, которые уже не помнят, каково это — не дрожать. В кармане — пистолет, стреляющий... шариками для пинг-понга? Ну да, в этом мире стволы плюются чем угодно: от конфетти до расплавленного свинца.

А они смотрят. Вечники. Их глаза — щели в масках, их дыхание синхронизировано с тиканьем имплантов. Они тоже хотят эту фиолетовую дрянь, эту сгущенную вечность в пробирках. Ты чувствуешь её запах? Мёд с привкусом статического электричества.

Здесь можно подружиться с существом, у которого шесть ротов и ни одного глаза — оно научит тебя прыгать через пропасти, используя собственные рёбра как пружины. Или застрелить его и выпить мозговую жидкость, от которой язык немеет на три часа. Выбор всегда пахнет железом и жжёной резиной.

Ты умираешь. Часто. Но каждый раз возвращаешься чуть более... переделанным. Колени теперь гнутся в другую сторону? Отлично — новый способ уворачиваться от шипастых ловушек. Кто-то шепчет: «Беги быстрее», но ты уже не уверен, исходит ли этот звук из динамиков или твоих собственных вен...