Unholy Heights

Квартиры пахнут плесенью и старыми газетами, а из кранов сочится ржавая вода — вот твой стартовый капитал. Ты, бывший повелитель тьмы, теперь считаешь мелочь из дырявого кармана: хватит ли на новую занавеску для окна, которое выбил очередной «гость»? Люди не простят тебе мирной жизни. Их топоры скребут по стенам, а факелы шипят в лужах крови...

Каждый день начинается со стука в двери. Не с добрым утром — с требованием квартплаты. Жильцы копят монеты под матрасами, но кто-то вечно задерживает платеж. Вон тот зомби опять просит отсрочку — у него ребенок-скелет режется новыми зубами в стену. А пара вампиров на третьем этаже... ты слышал, как они царапают пол, перетаскивая гроб поближе к окну?

Ремонт? Да ты шутишь. Деньги утекают быстрее, чем кровь из раненого кентавра. Но вот ты ставишь первый холодильник — и тут же слышишь довольное урчание ммии, которая наконец может хранить свои внутренности при оптимальной температуре. Прогресс.

А потом приходят они. Стук кольчуги, лязг мечей. Тыкаешь пальцем в список жильцов: улитка-воин — слишком медленная, самурай-призрак — вечно медитирует не вовремя... Где этот чертов оборотень? Ах да, он сегодня на свидании с ведьмой из пятого подъезда. Придется выгонять в бой влюбленных — пусть порвут пару рыцарей между поцелуями.

Дети монстров бегают по коридорам, оставляя липкие следы. Старики-привидения жалуются на сквозняк. Кто-то украл лампочку в туалете... И все это твое. Ты вдыхаешь запах грибницы, что проросла в углу подвала, и понимаешь: ад — это не огонь и сера. Это вечная бухгалтерия между войнами.