Книга мертвых: Потерянные Души

Темные обои особняка впитывают свет, как старая кожа — влагу. Ты чувствуешь запах пыли, смешанный с чем-то сладковатым… гниющим? Чарльз и Эмили не знают, что хуже: скрип половиц за спиной или тишина, которая наступает после.

Каждый шаг по коридорам — будто проваливаешься в чужой сон. Стены дышат. Обои шепчут. А ты просто читаешь их диалоги, ловишь обрывки фраз, но понимаешь: слова здесь — лишь ширма. Настоящее прячется между строк, в трещинах на потолке, в отражении окон, которое слишком долго смотрит назад.

Выбор? Да, он есть. Повернуть ручку двери или убежать. Верить жене или собственным глазам, которые уже видят то, чего не должно быть. Концовки ждут, как недопитые бокалы вина — одна горчит, другая отзовется металлом на языке.

А потом — эти иллюстрации. Глаза Эмили слишком широкие. Улыбка дяди на портрете… она меняется? Нет, просто свет играет. Или нет? Лавкрафт бы одобрил: здесь безумие не приходит с воплями, оно просачивается медленно, как чернильное пятно на фамильном альбоме.

Ты точно хочешь знать, что скрывает библиотека? Страницы шелестят сами по себе…