The Elder Scrolls 3: Morrowind Fullrest

Пепельный ветер обжигает губы, когда ты впервые ступаешь на землю Вварденфелла. Остров дышит — серные испарения поднимаются из трещин в камне, а где-то вдали слышен гулкий плеск лавы...

Ты не гость здесь. Ты — песчинка в жерновах древних пророчеств. Темные эльфы смотрят свысока, их глаза как узкие щели в масках из полированного обсидиана. Они шепчут о Дагот Уре, о твоей судьбе, но слова растворяются в густом воздухе, словно дым от погребального костра.

Выбираешь расу, знак, имя — будто собираешь себя по кусочкам из осколков разбитого зеркала. А потом? Потом идешь. Пешком, на крыльях магии, в трясущейся тележке проводника Гильдии... Каждый шаг оставляет след в пепле.

Города здесь — как раны на теле острова: кровоточащие огнями Вивек, обугленный Альд'рун, Балмора с ее клубящимися ароматами специй и гниющих фруктов. Торговцы кричат тебе вслед, их голоса сливаются с шумом рынка. Хочешь купить? Продать? Или просто прислушаться к тому, как скрипит кожаный переплет заклинательной книги у тебя за спиной?

Магия здесь — не просто вспышки света. Это лихорадочный шепот формул на языке, который обжигает язык. Алхимия пахнет дрожжами и металлом; зелья оставляют на губах привкус ржавых гвоздей...

А еще болезни. Не те безликие статусы из других миров, а что-то живое: лихорадка сводит мышцы судорогой, вампиризм иссушает горло до хруста пергамента. Даже воздух может заразить — если вдруг вдохнешь слишком глубоко возле болот Шегората...

Бои здесь грубые, как удар тупым клинком по ребрам. Три вида удара — но какой выбрать, когда перед тобой мелькает тень даэдра? Кровь на лезвии густеет быстрее, чем успеваешь понять, откуда пришла атака...

И все это — только начало. Потому что где-то там, за горизонтом из черного дыма, ждет истина. Или смерть. Или то, что давно перестало отличаться одно от другого...